viernes, junio 23, 2006
Sant Joan
Foc, petards i il·lusions amb l'arrivada de l'estiu. Records d'infantesa. Aquella nena valenta que creia que no li podia afectar res. Petards, foc, revetlles fins la matinada. Caragols. Olor a cremat. Sant Joan, la que fins ara havia sigut la meua festa preferida, es converteix en un dia que ja no té sentit, en sesacions que, m'algrat que es vulgui, no es tornaran a compartir amb qui les havies compartit fins al moment.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
6 comentarios:
La nit més curta de l'any, qui ho diria... La única en què tot passa sense que faci falta entendre res.
Heráclito camina por la tarde
de Éfeso. La tarde lo ha dejado,
sin que su voluntad lo decidiera,
en la margen de un río silencioso
cuyo destino y cuyo nombre ignora.
Se mira en el espejo fugitivo
y descubre y trabaja la sentencia
que las generaciones de los hombres
no dejarán caer. Su voz declara:
Nadie baja dos veces a las aguas
del mismo río. Se detiene. Siente
con el asombro de un horror sagrado
que él también es un río y una fuga.
Quiere recuperar esa mañana y
y su noche y la víspera. No puede.
Repite la sentencia. La ve impresa
en futuros y claros caracteres
en una de las páginas de Burnet.
Heráclito no sabe griego. Jano,
Dios de las puertas, es un dios latino.
Heráclito no tiene ayer ni ahora.
Es un mero artificio que ha soñado
un hombre gris a las orillas del Red Cedar,
un hombre que entreteje endecasílabos
para no pensar tanto en Buenos Aires
y en los rostros queridos. Uno falta.
Jorge Luis Borges, «Heráclito», 1976.
Sé que no seria el mateix, però m'hagués encantat disfrutar els petardus només per compartir el moment amb tu.
T'estimo nineta
Gràcies preciosa Tzeitel, però vau fer que disfrutés de la nit com si res hagués canviat. Jo també us estimo molt.
Mua
Your are Excellent. And so is your site! Keep up the good work. Bookmarked.
»
Looks nice! Awesome content. Good job guys.
»
Publicar un comentario